Возвращаюсь в своё привычное состояние — стихи, рисунки, книги, Сплин. Одиночество. Всё, как два года назаад. Опять начинаю замыкаться к себе, всё отчетливее понимаю, что ни друзей, ни близких у меня нет/мама не в счёт/. Все вокруг зацикленына себе, на шмотках, на сплетнях — как меня от этого тошнит. Хочется побыть одной. Совсем. Кароч, с одной стороны мне грустно, а с другой мне это даже нравится. Мне приятно такое состояние, когда я остаюсь наедине с собой и на вскрытие всё оказывается чертовски плохо.

Терпеть ненавижу знакомых. Хочется чего-то нового, кого-то нового. И в итоге я начинаю копаться в себе, и полностью разочаровываюсь во всём. А потом — стихи и рисунки. Или в крайних случаях ом мани падме хум. Дипрессуса? Своеобразная, ага. Новые знакомые просто удерживают меня от такого состояния. Последние 8 месяцев это делал Сёма. 

В общем, я опять на дне, в ближайшее время всплытия не ожидается.